À quoi ça sert, la poésie, m’sieu ? À quoi ça sert, une rose, m’sieu ?

« À quoi ça sert, la poésie, m’sieu ?
— À quoi ça sert, une rose, m’sieu ? »
Ce bref dialogue a eu lieu il y a bien des années alors que je commençais mes études en littérature à l’université entre un étudiant et un professeur. Bien entendu, la réponse du professeur était une réponse byzantine, mais la question demeure; je devrais plutôt dire les questions demeurent.

Dans la description de ce blogue, je vous menaçais de vous faire subir des extraits de mes tentatives d’écriture. Eh bien, le temps est arrivé. Pour les plus peureux, il est encore temps de partir.

Pourquoi cet envoi est-il abordé par l’utilité de la poésie plutôt que seulement vous asséner mon texte? C’est à cause de mes récentes lectures et du commentaire de l’un ou l’une d’entre vous (Anonyme, c’est assez neutre) qui m’a recommandé la lecture d’un petit livre : La Cadillac blanche de Bernard Pivot de Alain Beaulieu. En fait l’anecdote, par laquelle j’ai commencé ce texte, m’est revenue en mémoire en lisant ce petit livre. L’auteur, met dans la bouche de Jean D’Ormesson un long discours sur l’utilité de la littérature. Il parle plus du roman que de la poésie; lorsqu’il est question de poésie, il passe la parole à Gaston Miron ou à Denis Vanier. Mais, comme l’étudiant de l’anecdote le faisait avec candeur, il pose la question de l’utilité de la littérature. Beaulieu apporte des embryons de réponse qu’il met tantôt dans la bouche de l’un, tantôt dans la bouche de l’autre. Je n’ai pas cette prétention. Comme le professeur, je me satisfais de me demander à quoi sert une rose. Le jour où la rose n’aura plus de valeur que par son utilité sera probablement aussi le jour où la rose perdra son attrait.

Alors voilà, Il est des roses de toutes les couleurs. Celle que je vous offre aujourd’hui est noire. Il est des roses de toutes les couleurs et le noir, précisément, n’est pas une couleur. Le noir est absence de couleur. Noire donc, la rose, pour l’absence.

Les mille voix d’enfants

De tous les horizons venant des quatre vents
L’air s’emplit du plain-chant de mille voix d’enfants
Étourdissantes dans le petit matin bruissant
Où s’écoutent le silence et leur lugubre chant

Immense chœur surhumain de mille voix d’enfants
Recouvrant terre brûlée vibrante de vie absente
Lamentation clémente d’un doux hurlement
Ravagé par des larmes explosives et tombantes

Voix égarées tumulte des vents radioactifs
Veulent hurler plus fort que les crépitements Geiger
Appeler d’autres qui seront restés captifs
Se faire entendre de la Chine jusqu’au Niger

Graves motets et lamentos sur basse continue
Hautes trilles allégées des sommets caverneux
Le chœur souffle sa peine sa souffrance contenue
Murmurant soupirant ses tristes chants furieux

Immense chœur surhumain de mille voix d’enfants
Cri de cœurs sourds au cœur de la désolation
Ce matin mille enfants pleurent les agonisants

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